El artículo de hoy no lo he escrito yo, ha salido de la pluma de El Cuevas. Es un lector con el que contacté después de una serie de comentarios en un post de hace meses. Como vi que sabía de esto y había vivido en primera persona los años de las antiguas Jams, le ofrecí escribir en el blog sobre el tema. Aceptó y me envío el texto que vais a leer a continuación:
Aprieto el cinturón de mis pantalones Tex (Pryca) de varias tallas más grandes, en el talle claramente las siglas de mi crew y mi nombre, que no se diga... me meto los cordones dentro de las zapas Converse React, les saco las lenguetas y les limpio el polvo ya que ayer salí a pintar, me enfundo la sudadera Nike impoluta, me calo la gorra de los Chicago Bulls cual corona y me cuelgo mi inseparable mochila con rotuladores y chaqueta, no sabes hasta cuanto se va a alargar la noche. Hoy he quedado con mi Crew, mi banda, mi peña, mi pandilla o como lo queráis llamar. Somos uno, vamos a una fiesta donde “cantan” esa música que oía con ecos ahí dónde vivía y que, por medio de un familiar me fue comiendo por dentro hasta que se apoderó de mí. Esa fiesta es una Jam, va un grupo al que hace un tiempo teníamos ganas de ver en directo entre 5 grupos más, su maqueta lleva muy poco tiempo rulando por Barcelona y aunque no acaban de ser mi estilo y pese a que no suenan como las cintas de los americanos esos, tienen algo que engancha, suena real, fluye, no ametrallan con palabras sueltas para competir a ver quien es más rápido como midiéndoselas encima de una mesa. La cinta de esa gente ya me la han ofrecido varias veces, parece que lo están petando. Ya tenía Esplendor en la yerba y La Comunidad Del Guisante bien quemados en el Aiwa mientras Floriver Neas y Madrid Zona Bruta estaban haciendo estragos en él. Un grupo no tiene el respeto total de una zona hasta que no lo petan en un directo, todo el mundo lo sabe.
Comemos bus y saltamos metro entre risas, pintadas, batallitas, intercambios de cintas y carreras delante de seguratas, hoy no hay drama si no se presenta, lo dejamos para mañana. En la cola se oyen los bombos, ya lo sabes: el DJ ha empezado a calentar la sala, joder, se intuye Cypress Hill y Wu-Tang, con suerte ponen a Snoop Doggy Dogg, Ice Cube y EPMD antes de que se le salgan las correas a los putos platos (cuando mejor es la sesión, más posibilidades hay), acábate la litrona rápido que me estoy engorilando con la música.
Antes de hacerlo, sabes que es mágico subir por las escaleras de la sala, es como subir a otra dimensión, a la dimensión a la que perteneces, a ese club semi-privado en el que ya no se habla en la televisión ni se escucha en la radio común (hola radio Pirata) y solo se puede saber de él mediante tiendas, fanzines, colegas y fiestas, es decir, no mucho más que el boca a boca. Quién iba a pensar en la masificación de información del futuro y a quien le importaba, vamos a pasarlo bien, tenemos que dejar las mochilas, menos mal que nos hemos metido los rotuladores de laca bombilla (hecho con una barra de pegamento Kores) en los huevos para que el gorila bakalero de la entrada no nos los quite, vamos rápido que no ha dado tiempo de hacernos el primer peta de la velada, eso ya dentro se verá.
